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B O U C - É M I S S A R I T É

S O U S - C O M M I S S A R I A T

A N T I P A S T I

P R O P A S T A

Chers frères, chères sœurs, répétez après moi : USA, Plus Grande Démocratie du Monde

Please, brothers and sisters, repeat after me : USA, the Greatest Democracy in the World

Alignant les bûchettes, il en compte cinquante-quatre. Il les regarde l'une après l'autre et nomme chacune d'elles : Attila, pendule, à boire, Jacob, l'éléphant. Puis il les compte à nouveau et n'en dénombre plus que quarante-huit. Alors il leur donne un autre nom, car elles ne sont sûrement plus les mêmes : Rouge, violet, mur, Jaune. Mais il ne les compte plus, elles changeraient encore. Non, il ne compte plus un, deux, trois... il les observe longuement, l'une après l'autre, et sombre dans un profond sommeil.

Mona joue avec son puzzle de trente pièces... la grande bleue, les bateaux, les marins... je revois une photo de Mick Jagger à la barre d'un voilier, avec cette casquette-béret à la Garbo-Marley... en fond sonore, pas de brise marine, mais un texte lancinant ponctué de « jigsaw puzzles »... une berceuse pour adolescents s'étant mis à dos les sciences... pas moyen de retrouver le nom de la chanson, il se dérobe, il joue à cache-cache dans le labyrinthe de mes souvenirs... un peu plus tard, le voilà revenu... Jigsaw Puzzle Blues, tout simplement, calé au beau milieu de Beggars Banquet... oui, mais around midnight (rambler?) et après vérification, la chanson s'appelle Jigsaw Puzzle tout court, y a pas de blues... le lendemain matin, ça tourne en boucle dans ma mémoire comme une boule de loto dans son tambour... quelque chose me dit que Jigsaw Puzzle Blues existe, je l'ai pas inventé de toutes pièces (de puzzle)... trois jours plus tard vers 3h du matin, le nœud se défait ! Jigsaw Puzzle Blues, l'instrumental de Fleetwood Mac, ce petit bijou de swing... il est là, j'entends tinter le picking de Danny Kirwan comme au premier jour... et la pochette de Pious Bird, avec la nonne qui tient l'albatros dans ses mains... ça fait du bien quand les pièces du puzzle se remettent en place...

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O

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she

came

in

thro

ugh

                                     t h e    b a t h r o o m    w i n d o w

1er juillet 1940, les Allemands sont dans le Bassigny. Eugène Bernard n'en verra pas plus. La mort le touche avant le regard de l'occupant. Maurice, neuvième d'une fratrie de dix, est orphelin de père à quinze ans. Il assurera une part grandissante dans l'exploitation. Avec la flamme que son enfance lui a insufflée, il mettra la force de ses bras et l'acuité de son regard au service d'une détermination sans égale dans le voisinage. Sa force de travail, celle que Karl Marx a mise en lumière dans Le Capital, restera inégalée. Décembre 2020, il rend son dernier souffle. Il s'en va retrouver Eugène, qu'il a si bien aimé et auquel il a rendu, bonifiée, la fierté du travailleur de la terre. Connaître son père et lui survivre quatre-vingts ans, rares sont ceux qui y parviennent.

Comme je descendais des Fleuves impassibles,

Je  ne  me  sentis  plus  guidé  par  les  haleurs  :

Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,

Les  ayant  cloués  nus  aux  poteaux  de  couleurs.

 

Le baTeau ivRe

© ArthuR

L'âme du corps, où la chercher, comment établir le contact, comment entrer en communi- cation et négocier avec elle ? « Va voir du côté de l'esprit » me souffle une petite voix d'un ton familier. Ce doit être la voie indiquée par le bon sens, mais le bon sens sans la bonne direction, ça ne fait pas avancer la carcasse.

          Claude Brasseur

          Un grand bonheur

          Dans Bande à Part

          De Jean-Luc Godard

MNÉMOTECHNIQUE POUR TOUS  (53)

Cédric O  : secrétaire d’État chargé de la Transition numérique et des Communications                      électroniques (en poste) 

Frank Pé  : dessinateur de BD, belge, La Bête (2020)

Jacky Ickx  : pilote automobile de grande longévité, six (6) fois vainqueur des vingt-quatre                       (24) heures du Mans

Hermann Hesse  : écrivain suisse, né à Calw (D), Der Steppenwolf, Prix Nobel 1946

NoN je Ne Reg

Rette pas RieN

Jeeding Spalp

> quel souvenir tu voudrais qu'on garde de toi ?
 - un rapiat de boulevard, loin de Poquelin
> tu plaisantes !
 - non, un vieux qui a tellement compté
   son or qu'il a fini en Picsou Parkinson
> ?..
 - comme George Harrison !
> arrête... sans déconner...
 - mais je déconne pas, sérieux
> non, vraiment... tu aimerais laisser
   quelle image à tes enfants ?
 - celle d'un benêt
> ??...
 - comme Paul McCartney

Love me do, un hit en puissance - qu'il ne fut pas à sa sortie en 1962, c'était trop tôt. Cette chanson est surtout connue pour être le premier enregistrement des Fab Four sous la houlette de George Martin. Le chorus d'harmonica de John avec ce swing insidieux, les vocaux, la ligne de basse, tout est bon. Bien supérieur à Please please me. From me to you scelle la naissance de la marque "The Beatles from Liverpool", une composition qui dame le pion à Please please me. Et puis She loves you, un rock magistral qui déclencha la Beatlemania all over the world, bien plus sûrement que Please please me. Sans oublier I want to hold your hand, une pépite bringuebalante tout en break and shake. N°1 aux USA, un titre qui éclipse Please please me. Oui, je sais pas pourquoi, c'est bizarre mais Please please me me plaît pas.

Un jour de vacances au jardin, nous avons parlé de Romain Gary. Elle avait rapporté un de ses livres de la bibliothèque du quartier, ou bien c'est Bérengère qui le lui avait prêté. Lequel, je ne sais pas. Ou était-ce un article dans L'Express qui parlait de ce compagnon de la Libération passé à la postérité pour avoir avoir cédé devant le pouvoir des mots ? Elle lisait beaucoup et ne m'en parlait pas. Je lisais un peu et n'en pensais pas moins. Qu'avons donc pu nous dire à propos de RG ? Non pas des renseignements généraux, ça c'était le domaine de daddy. Une impression sur son style, sa vie, en tout cas pas grand chose car il n'en reste rien. C'était peut-être peu après sa mort, et alors nous étions dans des mondes parallèles, elle sous le coup de ce suicide coup de tonnerre et moi pleurant John Lennon, cinq balles dans le dos dans la nuit de NYC. Quand ma mère me manque, j'ai envie d'en parler avec Romain Gary.

Blotti dans la dernière lettre de ton nom

Tu fuis ta détresse.

Sous d'épais sourires

Tu camoufles tes plaies.

.je surprends ta paresse au plus dur de tes effortS

,tremblant de froid en plein soleiL

je me surprends au réveiL

.et je sais que je dors encorE

 ÇA ME PLAÎT  (10)

À trop se baigner dans les Pink waters, il arrive qu'on se Floyed. C'est ce qu'il m'est arrivé en 1970. Décrypter les subtilités de la pochette d'Ummagumma ne dure qu'un temps, on s'en lasse. Ils étaient vingt et cent, les pur-sangs qui abreuvaient mes sillons, et j'ai zappé Gilmour, Mason, Waters & Wright. Bien sûr, il y a eu Money et sa cascade de bandits manchots, mais rien à voir avec le réveil-matin discret de A day in the life, « Wake up, fell out of bed, dragged a comb across my head... » Bref, pour en finir avec ces K7 sorties de nulle part dont je vous ai rabattu les oreilles dans un chapitre précédent, je dois avouer, sans vergogne, que j'ai écouté Atom Heart Mother et Meddle pour la première fois en octobre 2020. Je veux dire : d'un bout à l'autre. Bien sûr, j'en ai entendu des bribes, de loin en loin, chez certains vieux potes psyché-babordéliques, et je connaissais ces albums "de pochette", comme on connaît quelqu'un "de vue". Résultat des courses, comme dit mon beau-frère d'Italie, ils me plaisent bien. Peut-être que la vache holstein fait tinter à mon oreille le cliquetis des sabots de Scarecrow et que Fearless m'envoie à Liverpool, dans les tribunes d'Anfield Road. Never mind. Je vais réarmer ma platine phono et déposer Harvest SHVL 781 et SHVL 795 sur l'Aimable Cylindre Délicatement Caoutchouté (ACDC)

Concernant l'IGPN, le gouvernement réfléchit

à la mettre sous l'autorité d'une personne

Extérieure  au  Ministère  de  l' Intérieur

Akhe

naton

pensé

plus tôt

I would prefer not to... ne plus conjuguer le web avec son surjet... se souvenir d'Herman Melville, lui faire bonne presse... mettre Louis-Ferdinand Destouches au ban de l'ordre des médecins, à titre posthume... sentir qu'il y a des cactus dans les coussins du canapé... aïe aïe aïe, ouille... être en délicatesse avec l'universel, en position d'avorton qui se présente mal... délicatesse, déliquescence... comprendre à demi-mot ce qui n'est dit qu'à moi-t'y es... ban-cal, boi-teux, claudic'action...

 

« deux dents de devant en moins

j'avais l'air d'un lapin en négatif »

 

Jack Malik dans Yesterday

un film de Danny Boyle

 

> j'imagine l'enterrement de Maradona

 - tu veux dire, de Diego Armando Maradona ?

> oui, je crois que ça va être grandiose

 - comme Victor Hugo, comme Gandhi...

> non, grandiose dans l'émotion

 - une marée humaine, en larmes

> je verrais plutôt ça en petit comité

 - Diego, en petit comité, t'es fou !

> avec juste quelques proches

 - ah oui, et qui par exemple ?

> deux Pelé et trois tondus

 ÇA ME PLAÎT  (9)

Après que Natch m'ait passé The Piper at the Gates of Dawn (Le Discobole à Nancy), et que j'aie découvert Saucerful of Secrets tout seul, le balancier est reparti de l'autre côté. C'est Y'ug qui m'a parlé de More, le film de Barbet Schroeder et j'ai eu envie du disque de Pink Floyd. En 1969, Balavoine n'avait pas chanté Sauver l'amour, mais comme je faisais tout à l'envers, je remplaçais l'envie par le besoin. Une petite visite aux Nouvelles Galeries et le tour était joué. J'ai aimé ce disque, plus que le film. J'ai même regretté qu'il ait été gravé pour le cinéma. Cette musique faisait naître tant de paysages que ceux d'Ibiza en cachaient une forêt d'autres. Pas grave. Quelques mois plus tard, Ummagumma me faisait de l’œil dans le présentoir des NG. Faux-semblant, Trompe-l’œil, il était parfait pour fêter la fin de la décade prodigieuse. Je ne l'écoute plus depuis longtemps, mais dans ce lot de K7 dont je vous parlais l'autre jour, il y avait le vol.2 (faut se replacer dans le contexte, en 1976 un double album faisait l'objet de deux K7). Une occasion unique de replonger dans cette époque dorée. En résumé, j'ai été déçu. Pas par le son, encore une fois étonnamment clair, mais par la diversion, la dispersion. Un labyrinthe sonore dans lequel je me suis perdu, sans m'abandonner. Malgré tout, au milieu de cet océan, une bouée, une petite balise, un phare miniature, Grantchester Meadows, une belle chanson qui remet la boussole à plat. Avertissement aux fans irréductibles du groupe : Please, ne lisez pas ce qui va suivre. Cela pourrait heurter plus ou moins gravement votre sensibilité. Grantchester Meadows, de Roger Waters, m'a transporté dans le monde merveilleux de Simon and Garfunkel. N.B. je vous avais prévenu, c'est du brutal.

Gombro vit

> à Caen, les premières vaccinations

 - oui, tu l'as dit, à quand ??...

> eh bien tout de suite, aujourd'hui

 - ne plaisante pas, c'est un sujet grave

> mais je suis sérieux, ça a commencé hier

 - ah oui, où ça ?

> à Caen

 - arrête Stp, c'est pas drôle !

© à toi RaymonD

LIBERTÉ ÉGALITÉ SUR SEINE (17)

En 1946, à sa sortie du mouroir de Rodez, Antonin Artaud est hébergé à Ivry, sur Seine. Sursis dans la malédiction. Il y mourra mais pas son œuvre qui souffle encore, c'est à qui l'attrapera par un lambeau dans le vent de novembre. Je me souviens avoir cherché la rue où était située la clinique qui servit de refuge au poète persécuté. Mais rien ne subsistait, les années d'après-guerre avaient fait le grand ménage. Plus tard, Jean Ferrat lui aussi a vécu à Ivry, dans un grand HLM type Le Corbusier avec balcon terrasse qui domine cet espace urbain où cohabitent mairie, gare et chemin de fer. Il fut un temps où les gares jouxtaient les voies ferrées. Voix Ferrat. Et aujourd'hui, au hasard d'une recherche de(s) mot(s) juste(s), je lis qu'Allain Leprest, bien qu'ayant deux l minuscules dans son prénom et un L majuscule dans son pas trop mime, ou peut-être à cause de ces 3 L, a habité Ivry. Sur Scène. Mon impression première était donc la bonne. Et j'ai bien fait d'accepter ce rendez-vous au n°17 de la rue Pierre Rigaud, vous commencerez le lundi 19 m'avait dit JMV. Le 19 oui, pensé-je dans mon for mixte (mi-intérieur, mi-extérieur), ça me renvoie au siècle (le vingtième), mais avril quatre-vingt-deux, c'est encore mieux. Huit, quatre, deux.

ÇA ME PLAÎT  (8)

Dans mes rayons, bien abritées de la fureur du monde, dormaient cinq K7 de Pink Floyd. Alors je les ai réveillées, doucement, et j'ai entrepris de les passer au banc d'essai. Le matériel : un lecteur double cassette JVC TD-W204. Première à entrer dans la trappe, Saucerful of secrets. Surprise, le son est étonnamment bon. Pas de souffle significatif, une dynamique étonnante pour une bande magnétique vieille de 45 ans. Côté musique, rien de nouveau depuis la dernière fois que Let there be more light fit vibrer mes tympans et mon cerveau du côté de l'hippocampe et de l'amygdale. J'adore ce disque, il prolonge le big bang de The Piper at the Gates of Dawn et le dépasse dans l'affirmation et l'ambition, ce qui n'est pas une mince affaire. Syd Barrett est encore là. Jugband blues est de lui, il joue sur Remember a day, mais ça ne va pas au-delà. Comme pour Brian Jones qui gratte sa guitare acoustique pendant Sympathy for the devil, c'est l'embaumement avant la mise au tombeau. Ces deux albums de 1968 sont siamois, reliés par le sillon et par le son, par l'inspiration, sidérale et volcanique. Beggars Banquet et Saucerful of Secrets ont un pouvoir surnaturel, celui de vous maintenir vivant et bien disposé envers l'avenir immédiat, c'est à dire les prochaines 24 heures. Tout comme le portrait de Dorian Gray, ils n'ont pas pris une ride. It's amazing, fifty-two years later !

 

le Docteur Destouches et son berger allemand

© Pierre Vals

en exil - le docteur, pas le chien - en 1949

Alors j'ai bien entendu André Bercoff vitupérer contre Olivier Véran, qui s'était lui-même emporté devant la représentation nationale. A.B. n'a pas de mots assez durs pour qualifier le discours et l'action gouvernementale contre la pandémie. Les morts? Combien sont-ils? Et surtout, QUI sont-ils ? Par bonheur, A.B. nous ouvre les yeux. Ceux qui meurent dans les hôpitaux sont des gens âgés, de plus de 65 ans, plus de 75 ans, qui n'avaient plus que quelques années à vivre. L'arsenal de mesures prises en France n'a aucun sens, aucune justification. On nous ment, on nous spolie de la vie, on nous assassine. Tu as raison André. Je vais me ranger à ton point de vue et m'inscrire sur la liste PANPS. Personne Âgée, Ne Pas Soigner. De cette façon, à mon arrivée à l'hôpital, et à la tienne possiblement, nous serons dirigés vers l'unité de soins palliatifs. Ainsi, plus de surcharge du système de santé due à la Covid, la vie normale peut reprendre. Que n'y avons-nous pensé plus tôt. Merci aux Bercoff, Kaufberg, Bärenkopf ! Heureusement que vous êtes là.

 

FRAGMENTS D'UN MANIFESTE CANIN  (109)

Il y a longtemps que je pense à cette chose. Malheureusement, je suis homme-chien de projets mort-nés. Concevoir est dans ma nature, mais pas concrétiser. Gratter, gribouiller, décrypter les sources d'inspiration et les imaginer en un petit ruisseau paresseux ou en un torrent courant vers sa perte, oui j'y arrive. Travailler et finaliser, non. Alors ce fragment pour vous dire que je vais, je veux mettre la main à la patte. Au delà d'un trait d'humour incertain, ce geste poétique est porteur de symbole. Il témoignera d'un combat initié vers l'an 2001 (thank you Mister Kubrick) pour lier mon sort à celui de mes frères et sœurs, humains et animaux, végétaux et minéraux. Si cette déclaration vous paraît sibylline, soyez rassurés. Vous êtes bien dans le réel, c'est moi qui suis dans le rêve. Cette année cauchemardesque a pour effet de plonger ma part d'humanité dans un profond sommeil :. « We are such stuff as dreams are made on, and our little life is rounded with a sleep », William Shakespeare, The Tempest 1610. Erratum, ce n'est pas mon sort que je veux lier à mes frères et sœurs, c'est mon essence, ma substance, la sève qui ne coule plus dans mon tronc, les mots dont je voudrais qu'ils jaillissent de ma plume comme la griffe de la patte du chat. « Brothers and sisters, why are we fighting? Who's fighting and what for? » Mick Jagger, Altamont concert 1969.

Quelquefois, pas très

souvent, je vois que j'ai

oublié de la boucler,

ma ceinture de sécurité

mais où va se nicher

cette satanée hérédité

 HaSoFiN  n° 590

« Madame Larry Seigneur Book, c'est elle qui peut nous gêner ». Vignerot me demande de l'appeler pour notre affaire. Occupé à autre chose, il me tend une feuille rhodoïd vide, sans plus d'explications. Vu ma mine déconcertée - que dois-je faire de ce transparent? - il sort sa botte, qui fut secrète - la première fois - « vous préférez le nuancier? » Faut dire qu'avec Vignerot, en sept années de collaboration, on n'a jamais pu se tutoyer. C'est rare dans la grande famille du BTP, où la hiérarchie cohabite avec un paternalisme séculaire. Je prends le rhodoïd sans discuter. Tout sauf le nuancier. D'après ce qu'on m'en a dit, c'est un truc mis au point dans les années 70 par François Gaye-Dracq pour tester le sang-froid et la réactivité d'un technicien d'étude en cas de visite surprise de la DGCCRF. Une sorte de crash test improvisé, pour voir la capacité du salarié à parler sans rien dire. C'est une boîte de 50 échantillons. Le contrôleur choisit 5 couleurs et vous devez dire à quelles questions elles sont les réponses. Ambiance garde à vue. D'un autre côté, les bureaux très Samouraï Deuxième Souffle de la rue Pierre Rigaud sont le cadre rêvé pour ce genre d'interrogatoire. J'ai envie de me raviser et de dire oui au nuancier. Le regard fatigué de Vignerot par dessus ses lunettes me dissuade de cette récréation à la Melville. Ça sera Miss Lord Book et L’État des Choses.

Les États-Unis d'Amérique, première démocratie mondiale ?

Oui, c'est le premier amendement de "The American Dream"

Mais le deuxième amendement précise : Ce n'est qu'un rêve

L' ANCÊTRE


Après une vie fragile, préoccupée
Je repose dans un paisible enclos.

Je prends enfin des vacances parmi des grandes plantes
Et parmi de la terre qui ne bouge jamais.

Les lierres, les orties, qui poussent spontanément,
Sont mes complices.
Ils me parlent de l'air que j'ai tant respiré
(Et qui est) un peu comme une chose à moi.

Dans rien je ne suis plus pour rien ;
Je vis de pensées sans origines,
Sans avenir, sans souvenir.

Je suis de nouveau compagnon de la force du limon.
Moi qui me suis dressé sur les choses terrestres,
Seigneur et maître,
Elles s’étendent maintenant sur moi.

                                                                                   Armand Robin