BLACK LIVES MATTER

SO LET'S CUT

WHITE  FINGERS

ON THE TRIGGER OF

ALL THESE WHITE GUNS

LIBERTÉ ÉGALITÉ PATERNITÉ (16)

Selon l'état civil et ses registres toujours bien tenus, j'ai deux enfants. En ces temps où l'esprit peut se mettre à tanguer, à chavirer, c'est une source de jouvence et de stabilité. Mais dans la vie de tous les jours, et c'est celle-là qui a toujours le dernier mot, ils sont trois à m'appeler papa. J’entérine donc le fait que je suis trois fois père, au risque de contredire les probes écritures consignées dans quelque placard centenaire ou cryptées dans un data center déshumanisé. D'un autre côté, on the other hand, as british people say, je ressens un lien filial avec deux hommes (je sais être raisonnable dans mes désirs) : mon père (nous partageons un grand nombre d'éléments innés et acquis, ainsi que les chiffres de notre année de naissance) et Georges Brassens. Ce dernier ne voulait pas d'enfant et il n'en a pas eu. Alors je mets les mains dans la casserole* et au lieu de l'appeler tonton comme d'habitude, j'ai décidé ce 25 août 2020 de l'appeler papa. Ipso facto, j'entre donc ce jour dans le clan restreint des vivants ayant deux pères décédés. Oui, c'est un peu borderline comme subterfuge, mais je vous le dis tout net, il se trouve que, nullement lassé d'être en butte aux lazzi, je ne me résoudrai pas à l'exil, trois fois non. *mettre les pieds dans le plat serait déplacé, eu égard à la solennité de la démarche.

Peter Green est mort fin juillet. Cette triste nouvelle n'était pas parvenue à mes oreilles, ni à mes yeux. Pandémie, canicule, incendies, Beyrouth et autres mauvaises vibrations ont occulté la mort d'un de mes musiciens préférés. Black magic woman, Albatross, Man of the world, Oh well, The green manalishi, 5 diamants bruts en 2 ans, et puis Then Play On, un soleil noir, l'un des meilleurs albums des années 1965-70. Que dire de plus ? Les mots ne sont d'aucune aide. Peter, ta guitare, ta voix et ta vie, je n'en parlerai pas, je garde tout.

A soap impression of his wife which he ate
And donated to the National Trust

I need a fix 'cause I'm going down
Down to the bits that I left uptown

I need a fix 'cause I'm going down
Mother Superior jump the gun

Happiness is a warm gun  (J.Lennon)

La mère sup' m'a vu v'nir

Dieu avait mis un kilt

Y a dû y avoir des fuites

Vertige de l'amour  (A.Bashung)

La multiplicité. Je me rappelle que ce concept avait prospéré dans mon tendre cerveau d'adolescent. À l'époque, je n'avais vérifié ni le sens exact, ni même l'existence de ce mot dans le dictionnaire. Je l'avais adopté car il me semblait résumer plus qu'aucun autre ce sentiment, non pas d'infini, mais de multiplication de l'infini. Preuve par 27 (3 puissance 3) que le jeune âge porte en filigrane les tourments de l'âge mûr. Car ces milliards de milliards de cellules (non, d'atomes... si, de cellules aussi, car au final ce ne sont que des prisons) à la puissance mille milliards de milliards, ont fait des petits depuis 51 ans (3 fois 17), comme le petit macchabée dans Les Funérailles d'antan. Ils m'obsèdent toujours, ils m'inquiètent. Pire, ils m'angoissent, car je reconnais en eux l'ADN de ceux de 1969, ceux-là même (les milliards et les atomes) ou celles-là même (les cellules et les prisons) qui m'ont fait rater le bac, avec Visions of Johanna, faut pas l'oublier celle-là. Mais quelle idée saugrenue de parler de cette chanson dans l'épreuve de philosophie d'un examen aussi cartésien, au sens déprécié du terme ? La probabilité de tomber sur un correcteur que cela amuse, ou intrigue, était proche de zéro. C'est dans l'épreuve de mathématiques qu'il fallait faire péter les probabilités, pas là. Tant mieux, l'échec n'en fut que plus éblouissant.

MNÉMOTECHNIQUE POUR TOUS  (51)

belle-mère  :  mère du conjoint
belle-mère  :  conjoint du père
belle mer    :  étendue d'eau qui ne se démonte pas
                    même dans l'adversité ou la surverse
Bellmer Hans    :  réel artiste surréaliste
mer démontée  :  appelez un technicien si vous
                          n'êtes pas bricoleur

LA VIE CONJUGUE MAL  (15)

Mes che*r(e)s ami(e)s, j'espère que vous allez bien, très bien, mieux que pas mal, (même) pas mal, moyen bien, moyen correct, en tout cas pas en dessous de médiocre. Tout va-t-il continuer à aller errer mais diablement de travers all over the world ? Est-ce qu'on pourrait please jeûner en paix comme chantait Stephan Eicher ? Les nouvelles vont-elles un jour justifier pleinement leur nom et être enfin annonciatrices de quelque chose de nouveau, d'inédit qui va dans le bon sens, d'une bonne surprise ? God only knows, mais ce Mr God (souvent représenté avec une barbe, d'où la mode actuelle ?) n'est pas fiable. Certains le croient sur parole sans l'avoir jamais ni vu, ni entendu, d'autres le prennent pour un bonimenteur, vendeur d'opium du peuple, d'autres disent que c'est une attraction (non terrestre) de fête foraine, un fantasme d'enfant naïf devenu grand benêt. Dans l'attente de trouver le fin mot de l'histoire, il faut se contenter des petits plaisirs que la vie nous réserve. Hier un joli beau ciel, aujourd'hui un beau logiciel, demain une autre combinaison des mêmes lettres dans un autre sens ?

*mettre un accent entre parenthèses, bien posé sur la tête de sa voyelle, voilà une chose qu'un clavier ne sait pas faire, mais la main oui. cf. Comme le fleuve a (à) la mer