« Ne bougez pas Monsieur, les secours vont arriver ». Sur le trottoir, une femme se mord la main. « Tout va bien » lui dis-je en descendant la branche maîtresse et en me laissant glisser le long du tronc de ce beau tilleul. J’atterris à ses pieds. Elle pousse un petit cri et fait un écart. De l'autre côté de la rue, un attroupement s'est formé. Comme d'habitude à cette heure du jour dans les lieux publics. Ces gens me prennent pour un singe échappé d'une cage qu'un gardien étourdi, supposent-ils, a dû fermer mal. Pas de temps à perdre en vains bavardages. J'agrippe une grande grille forgée haute d'un étage et de là m'élance dans un pin bleu. Sous mes yeux, un parc qui borde la voie ferrée du Marin Brun. Des cèdres, un saule redingote et au fond, l'entrée d'un tunnel. Je vois tout, mais la sirène d'une ambulance me ramène à la réalité. Ce parc est celui d'un hôpital. Un autre véhicule de secours arrive, suivi d'un camion de pompiers. Sons et lumières bleues, oranges avec du rouge, du blanc. Ça recommence. Me livrer à leurs camisoles, textiles ou chimiques ? Non. Je n'ai pas volé toute une vie dans les arbres pour me résoudre à déambuler le nez sur des vitrines, le cul sur des banquettes. Liberté surveillée, en France comme ailleurs, mais liberté inaliénable. Une fois de plus, je vais décliner mon identité, donner des gages de civisme et de respectabilité. Et si ça ne suffit pas, j'irai chercher ma botte secrète, cette photo avec Peter Lorre prise à Fresno, dédicacée "To my friend, the flying frenchie".

Phil Spector est mort dans sa prison de Stockton en Californie. Il y purgeait une peine de 19 ans pour le meurtre d'une femme par arme à feu en 2003. C'était son côté américain absolutiste, le deuxième amendement, les flingues, les calibres, the silver bullets et tout ce qui va avec. Pour ça, je le déteste, pour cette violence constitutive de sa personne, je le hais. On the other hand, sans Phil Spector, pas de Ronettes, pas de Crystals, pas de Wall of Sound, pas de Be my baby, ni de Da doo ron ron. Sans not' p'tit Philou, pas d'Instant karma ni d'Imagine, en tout cas pas sous cette forme. Faut y penser, quand même. Et puis il y a Let it be, le dernier album des Fab Four. Craignant la mégalomanie de Spector, Paul ne voulait pas de lui sur ce coup. Mais John avait des arguments, donc ça s'est fait. Paul est un gentil garçon, mais il a ses têtes. Il l'avait gardé en travers et en 2003, il veut refaire Let it be... Naked. Il retire Dig it et Maggie Mae qui ne sont que des gags et rajoute Don't let me down. OK, très bonne idée, mais ce qu'il veut avant tout c'est débarrasser les chansons de leurs arrangements spectoriens. Le problème est que, au lieu de magnifier cet opus sous-estimé, il met en perspective le travail de Phil S. Et force est de constater, comme on dit dans les débats entre gens de bonne compagnie, que le traitement du son créé par le parano du Smith&Wesson en 1970 est parfait. Il ne dénature en aucune manière l'esprit ou la lettre de Here is the Beatles End. Alors va, Phil Spector, je te hais mais je ne te déteste point.

                                          Nelson Pimenta          Derrubada feminina

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Il faut que M.Olivier Véran, Ministre de la Santé, se mette en relation de toute urgence avec M.Jean-Paul Hamon, président d'honneur de la Fédération des Médecins de France. Depuis le début de la crise sanitaire, on a souvent tendu les micros au Professeur Raoult pour recueillir sa sainte parole, au risque de se priver de l'avis éclairé d'autres éminents spécialistes. Parmi ceux-ci, M.Hamon. On ne l'a pas assez souligné, mais il se trouve que ce dernier a le même don que le regretté Sâr Rabindranath Duval. D'instinct, il voit, il synthétise, il comprend avant tout le monde ce qu'il faut, ce qu'il faudra et aussi bien sûr - c'est dans ce domaine qu'il excelle - ce qu'il aurait fallu faire. Dans la situation actuelle, il faudrait être fou pour ne pas mettre toutes les chances et toutes les compétences de son côté. Alors nous vous en conjurons, Monsieur Véran, ne tardez plus, c'est trop important !

 

Oui, je suis souvent à deux doigts de l'évanouissement... mais j'ai des gros doigts ( rires )

 

Jacques Brel           

Ségolène a raison, François Mitterand n'aurait sûrement pas fermé les librairies, ni les cinémas et les salles de spectacle. C'est bien connu, il aimait tellement les écrivains et les acteurs qu'il a eu une idée de génie. Il a mis en place une cellule très performante, spécialisée dans les écoutes téléphoniques. Il a pu ainsi s'adonner à l'un de ses hobbies, se laisser bercer par la voix de ses artistes préférés, en plus de s'enivrer de la sienne (...)

FRAGMENTS D'UN MANIFESTE CANIN  (110)

Contrairement à une idée reçue, les années ne s'écoulent pas plus vite à travers un chien qu'à travers un humain. Mais les traces qu'elles laissent - des alignements de petits os mystiques, tout comme les glaciers amassèrent des moraines - sont différentes. Chiot, je ne voyais pas plus loin que le bout de ma truffe. Si j'appréhendais la complexité du monde du réel, je n'en mesurais pas la taille. James Purdy était en photo dans L'Express pour son livre "Les Œuvres d'Eustace". Il y avait aussi cet "Essai de quelque envergure sur la crasse" de Christian Enzensberger. Je l'avais trouvé mais ne le lisais pas. Illisible, il l'était, mais infiniment moins que le réel qui se déployait en silence dans mon dos. Le nombre innommable, le nom innombrable. Rien ni personne ne peut s'attaquer à ces deux siamois qui, à tour de rôle, dévoilent et recouvrent le Réel (un R majuscule, mais sans respect, avec rage). Voilà ce que j'ai découvert sur le tard et qui me rend fou. Si j'avais su en tirer les conséquences dans la force de l'âge, ou si j'en avais eu la prescience, tout serait effacé. Malheureusement, cela n'est pas advenu. Aveuglé par je ne sais quelle espérance, j'ai jeté mon petit caillou dans la fosse. Et maintenant que l'illusion est mise à nu, j'aspire au néant. Emil a tout dit, en son nom et en d'autres : tout est superflu, le vide aurait suffi.

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B O U C - É M I S S A R I T É

S O U S - C O M M I S S A R I A T

A N T I P A S T I

P R O P A S T A

Chers frères, chères sœurs, répétez après moi : USA, Plus Grande Démocratie du Monde

Please, brothers and sisters, repeat after me : USA, the Greatest Democracy in the World

Alignant les bûchettes, il en compte cinquante-quatre. Il les regarde l'une après l'autre et nomme chacune d'elles : Attila, pendule, à boire, Jacob, l'éléphant. Puis il les compte à nouveau et n'en dénombre plus que quarante-huit. Alors il leur donne un autre nom, car elles ne sont sûrement plus les mêmes : Rouge, violet, mur, Jaune. Mais il ne les compte plus, elles changeraient encore. Non, il ne compte plus un, deux, trois... il les observe longuement, l'une après l'autre, et sombre dans un profond sommeil.

Mona joue avec son puzzle de trente pièces... la grande bleue, les bateaux, les marins... je revois une photo de Mick Jagger à la barre d'un voilier, avec cette casquette-béret à la Garbo-Marley... en fond sonore, pas de brise marine, mais un texte lancinant ponctué de « jigsaw puzzles »... une berceuse pour adolescents s'étant mis à dos les sciences... pas moyen de retrouver le nom de la chanson, il se dérobe, il joue à cache-cache dans le labyrinthe de mes souvenirs... un peu plus tard, le voilà revenu... Jigsaw Puzzle Blues, tout simplement, calé au beau milieu de Beggars Banquet... oui, mais around midnight (rambler?) et après vérification, la chanson s'appelle Jigsaw Puzzle tout court, y a pas de blues... le lendemain matin, ça tourne en boucle dans ma mémoire comme une boule de loto dans son tambour... quelque chose me dit que Jigsaw Puzzle Blues existe, je l'ai pas inventé de toutes pièces (de puzzle)... trois jours plus tard vers 3h du matin, le nœud se défait ! Jigsaw Puzzle Blues, l'instrumental de Fleetwood Mac, ce petit bijou de swing... il est là, j'entends tinter le picking de Danny Kirwan comme au premier jour... et la pochette de Pious Bird, avec la nonne qui tient l'albatros dans ses mains... ça fait du bien quand les pièces du puzzle se remettent en place...

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