Je
sens dans les replis
de
mon âme servile
des
veines fragiles
où
ma pensée circule
dans
une galerie de termite
À
la recherche de ses ouailles
de
ses idées… pourquoi ses ?
une
seule idée suffira
-
l’une après l’autre -
dépouillement
fait loi
Mais
il n’y a plus rien, tout
s’est
écroulé, je ne sais pas
faire
parler la poudre
encore
moins trouver les mots
ceux
que l’on transforme en acte
« Arrête ! »
me dit une voix
« ne
vois-tu pas que tu arrives
au
bout de l’ennui ? » bien sûr,
mais
je dois poursuivre, ne suis-je
pas le
« chairman of the bored ? »
J’ai trouvé ! Ici gît un fossile
un éclat de couleur pure, lessivé
si mal dégagé de sa gangue fœtale
qu’on pourrait le croire mort-né
Retourne-toi, prie une dernière fois
et fais une croix sur ta
foi