Je sens dans les replis

de mon âme servile

des veines fragiles

où ma pensée circule

dans une galerie de termite  

À la recherche de ses ouailles

de ses idées… pourquoi ses ?

une seule idée suffira

- l’une après l’autre -

dépouillement fait loi

Mais il n’y a plus rien, tout

s’est écroulé, je ne sais pas

faire parler la poudre

encore moins trouver les mots

ceux que l’on transforme en acte

« Arrête ! » me dit une voix

« ne vois-tu pas que tu arrives

au bout de l’ennui ? » bien sûr,

mais je dois poursuivre, ne suis-je

pas le « chairman of the bored ? »  

J’ai trouvé ! Ici gît un fossile

un éclat de couleur pure, lessivé

si mal dégagé de sa gangue fœtale

qu’on pourrait le croire mort-né

Retourne-toi, prie une dernière fois

et fais une croix sur ta foi