Q = starlette au haras

O><P

R = pouliche

Dear dog Dominique 💜💛

                                                                       forever dans mon cœur de dog 💚

LIBERTÉ ÉGALITÉ SORORITÉ (18) 

 

Mes chères amies, souvent je vous croise, au hasard de mes pérégrinations et souvent la tristesse me gagne. Vous claudiquez mais sans ostentation, c'est beau. Perdre l'équilibre, glisser sur un trottoir qui se dérobe sont des pensées qui vous habitent, ce n'est pas une illusion ou une construction mentale je le sens bien. Mais ce sont surtout vos petites mines, votre peau affadie qui me font de la peine. Votre fraîcheur s'est évanouie, évaporée au soleil de la barretabasse. Vos rides se sont creusées plus vite que le sillon de votre progéniture. Sous vos paupières ou derrière vos yeux mi-clos, je ne devine pas un assoupissement, mais l'amertume devant le cycle irrémédiable des saisons. Dans votre immobilisme, je crois lire un recul devant les petites jeunesses qui se sont installées dans le voisinage et dans votre silence un abandon, un renoncement  qui ne dit pas son nom. Cela ne devrait pas m'affecter à ce point, on me le répète et j'en ai bien conscience. Vous n'êtes que des maisons, je sais, mais mon cœur se fendille quand je vous vois dans cet état, ça va faire une petite fissure de plus sur votre façade. N'en prenez pas ombrage, c'est ma contribution au bâti de l'âme.

À bras le corps Brassens, à bras le corps de l'arbre
Où la vie et la mort entrelacent leur loi
Avant de replonger dans le torrent de barbe
Qui coule du menton d'un Jupiter gaulois

Là bas, au sel, à Sète aux salives de marbre
De la mer oui, toujours, toujours recommencée
Tu naquis d'un maçon certainement pas glabre
Et travaillas bientôt ta guitare à penser

C'est dur, Georges, c'est vache
D'être un poète, un pouêt pouêt
De posséder un peuple ajusté à sa voix

Bel homme, sous ta moustache
Je fris mon omelette
Et que l'œuf bien cassé te donne de la joie

Claude Nougaro

Edie & Gérard - Andy, Lou, Sterling & Co / New York 1965  © not found

Il remisait les pommes à la cave

parce qu'elle n'était pas humide

pas n'importe lesquelles, celles

du verger de ses vieux parents

 

Il n'avait pas endossé l'unique forme

d'officier de police judiciaire -
un choix qui s'était imposé à lui -
car à ses heures il était artiste

il mêlait soleil et brouillard

peindre un paysage des Vosges
ou faire une requête au parquet
longtemps il a fait les deux

Avait-il sa petite idée de l'au-delà ?

de quoi avait-il peur en dernier lieu ?

peut-être de la multiplication de l'infini

Franklin Delano Roosevelt l'avait dit :

       « N'avoir peur de rien, sauf

           de la peur elle-même »

           un putain de sentiment

          commun à tant de nous

mais que personne ne veut partager

et on reste planté là comme un privé

with a pocket full of shells  - - - -

des coquillages plein les poches

La maison natale de Victor Hugo, je sais où elle est, je suis passé devant maintes fois, sans émotion particulière. Ce n'est pas un auteur auquel je pense. Je n'ai jamais eu envie d'en savoir plus que 1802, Napoléon le Petit, 1885 et le Panthéon. Pour René Daumal c'est différent. De passage à Charleville, j'avais fait le détour pour voir Boulzicourt. Rien de spécial, un village sans charme, traversé par une route bordée de maisons basses. L'envie était forte de frapper à une porte pour demander si la maison natale de RD était encore debout, fut-ce au bord de cette morne RD. J'y retournerais volontiers, accompagné d'un inconditionnel du Contre-ciel, mais ce sont des heures de route. Avant ça, j'avais cherché le bâtiment où fut hébergé Antonin Artaud à Ivry à sa sortie de l'asile psychiatrique de Rodez. Les maigres indices que j'avais recueillis ne m'avaient pas permis de l'identifier. Sans doute n'était-il plus reconnaissable, comme Artaud le Mômo après une séance d'électrochocs. Ces échecs domestiques, ces foyers éteints jusque dans les mémoires me laissent dans la frustration. Alors quand j'apprends que Samuel Beckett a séjourné à l'hôtel du Beaujolais à Vichy, je veux voir ce qu'il en reste. De l’hôtel, pas de Samuel. Lui je le vois souvent, en pensées et en mots. Et si avec un père OPJ je n'arrive pas à mener à bien cette enquête, je n'aurai plus qu'à me clochardiser, au sens rimbaldien du terme, tel Molloy au bord de son chemin de grande communication déclassé.

À la question qu'on ne m'a jamais posée « Qui prend le solo de guitare dans Get Back? »

j'aurais répondu George bien sûr (qui d'autre?)

 

Eh non, c'est John

© Disney

Les Républicains - Débat démocratique et des hauts démagogiques

Xavier Pèregrand : je ne vais pas y aller par quatre chemins, je vous le dis comme je le pense : y a qu'à et je dirai même plus, faut qu'on. Et à ceux qui me taxent de populisme, je répondrai par mon slogan de campagne : TOCUP

Eric Chiotti :  Xav'yeah a raison, mais je nuancerais : y aurait qu'à et faudrait qu'on... ce serait pas tout à fait la même chose. Même si j'aurais une tête de moins que mes camarades, je pourrais vous en remonterais. Et pour votre gouvernante, je mettrais San Antonio au programme de 6ème et 5ème des collèges

Valérie Pascrasse : excuse-moi de te le dire, tes états d'âme Eric ne sont pas le reflet de la réalité que vivent les Français siciliens. Je souhaite que nos vieux soient choyés. Mais pour qu'une telle alternative échoie, il faut en réduire le nombre et créer un numerus clausus. C'est pourquoi je fixerai l'âge de la vieillesse à 90 ans.

Michel Bornier : mes chers vous qui votez, nous nous égarons grave. Il faut que tous les téléphones bornent, parce que passé les bornes il y a malgré tout des limites. Pardonnez-moi d'insister, mais il va falloir que vous borniez en 2022, il y va de mon born yeah in 51. Mon quinquina sera à mon image, un bornier sur lequel chacun pourra se raccorder.

Philippe Jusdevin : pardon mais c'est bien simple, j'interdirai aux chasseurs de chasser avec leurs chiens car je veux que tous les chiens soient dressés à renifler les tumeurs cancéreuses. Cette mesure délestera l’hôpital de la trop lourde charge des déficients en humilité et des mutilés de trottinette

Q  =  M. et Mme Himon-Quicki ont un fils

R  =  Alonze

> tu vas bien ?

 - assez byen, mercy

> comment dis-tu... ??

 - j'ay dyt : assez byen mon amy

> pourquoi tu mets des y partout ?

 - c'est pas des ygrecs, c'est des ytalyens

> quelle différence entre les deux ?

 - la mer yonyenne

> qu'est-ce que t'as contre les i grecs ?

 - ryen, j'ay tout pour les ytalyens

> ??

 - la femme quy est dans mon lyt...

> n'a plus vingt ans depuis longtemps...

 - ouy, Reggyany chante Moustaky

> une amitié gréco-romaine !

 - very nyce, obvyously...

Fallait que ça m'arrive un jour. 52 ans après lui, j'en suis au même point que Mick Jagger, « my trousers fall down... »... sauf que c'est pas au Madison Square Garden devant dix mille personnes. Qu'on le remonte avec la main ou avec la ceinture de Midnight Rambler, on est à mettre dans le même sac... c'est inespéré, mon jour de rêve est éveillé... je suis le m'sieur J'Perdsmonfroc du pauvre !

 

Après une enfance douloureuse entre une mère névrosée et un père bon vivant détesté par sa femme, après des études brillantes, Beckett découvre Paris à 22 ans lorsqu’il devient lecteur d’anglais en 1928 à l’École Normale Supérieure. S’il retourne ensuite enseigner comme lecteur de français au Trinity College de Dublin, c’est pour en démissionner en 1932. Il veut fuir le milieu familial et le monde en vase-clos de son coin d’Irlande. Il se déroute d’un avenir tout tracé et rejoint l’Allemagne puis la France.

En 1934, il est à Londres et en 1936 à nouveau à Paris, et pour longtemps. À l’instar de James Joyce, des américains de la "Lost generation" et des européens qui affluent dans la capitale dans les années 1920, il pense que c’est là qu’il peut créer librement. Sauf que Beckett adopte non seulement une ville nouvelle, mais aussi une langue nouvelle. C'est un nouveau départ, it's a brand new start...

Il s’installe d’abord à l’Hôtel Libéria, rue de la Grande Chaumière à Montparnasse. Le 7 janvier 1938, il est agressé par un inconnu, sans mobile apparent. Son cœur, épargné par le couteau, ne l’est pas par une jeune femme qui lui rend visite à l’hôpital Broussais, Suzanne Dumesnil. Ils ne se quittèrent plus et se marièrent, beaucoup plus tard. Au printemps suivant, il emménage dans peu de mètres carrés au septième étage, 6 rue des Favorites.

© terresdecrivains.com

La déclaration de guerre le surprend en Irlande, mais il décide aussitôt de retrouver Paris. L’avancée de l’armée allemande le repousse avec les Joyce jusqu’à Vichy. Ils séjournent à l’hôtel du Beaujolais, jusqu’à ce que celui-ci soit réquisitionné pour loger le gouvernement de Pétain. Les Joyce sont alors hébergés à Saint-Gérand-le-Puy par une amie parisienne, Madame Jolas. Beckett, grâce à l’aide de Valéry Larbaud, poursuit sa route, dormant où il peut. Il est à Toulouse, Cahors et Arcachon, où il s’établit quelques semaines dans la villa Saint-Georges.

En octobre 1940, il regagne Paris. Il commence à traduire des documents que les résistants transmettent à Londres. Il rejoint le réseau de résistance "Gloria SMH" dirigé par la fille de Picabia. À l’été 1942, il échappe à la Gestapo. C'est Vichy à nouveau, puis Avignon et finalement Roussillon, un village perché, un havre de paix jusqu’au début de 1945. Il travaille dans les champs et commence la rédaction de Watt, qui sera publié dans la revue anglophone Merlin en 1952 et par Olympia Press en 1953. Un peu d’argent lui arrive régulièrement de sa famille en Irlande.

Après avoir servi dans la Croix Rouge irlandaise à l’hôpital de Saint-Lô en Normandie, il est de retour dans la capitale en 1946, rue des Favorites. Alors, et jusqu’à la mort de sa mère en 1950, l’écriture occupe l'homme. Molloy et Malone meurt paraissent en 1951, En attendant Godot est joué en 1952. À Ussy-sur-Marne, il retrouve un air de sa campagne irlandaise, avec ses travaux des champs et ses longues marches.

© terresdecrivains.com

 

Versification des droits  de l'hom- me  en colère, à soumettre à une analyse de sens

Claude Gelblum a d'abord fait des études en philosophie et en langues anciennes, entre autres à l'École du Louvre. Elle entame ensuite une carrière cinématographique dans les années 50 sous le nom de Claude Sylvain. Elle y tiendra des rôles de vamps et de femmes fatales avant de se tourner vers la chanson. C'est dans un cabaret, le Milord l'Arsouille qu'elle rencontre Francis Claude, acteur et chansonnier. Lui deviendra son mari, et elle Madame Claude Claude.

Que  faire

de la part

d' anfang

qui  est

en nous

?

John

 in

the

sky

with

 dia

mon

 ds

HASARD  INANITÉ  MULTIPLICITÉ  (1)

La multiplicité. Ce mot avait germé dans ma tendre cervelle d'adolescent, sans que j'en aie vérifié le sens exact dans le dictionnaire. Il s'imposait comme une évidence car il nommait cette entité désespérante, ce vieillard indigne, le Réel, avec un R majuscule. Il dépasse l'entendement, il surpasse la réalité. Il est masculin en français, mais féminin ou neutre dans d'autres langues, il n'a pas de genre. On peut dire "ça" ou "Ca" pour en parler, ç(Ç)a ira très bien comme Ç(ç)a. Ça comprend - non ça ne comprend pas - ça recouvre des milliards de milliards de cellules (non, d'atomes... si, de cellules aussi, car au final ce ne sont que des prisons) à la puissance mille milliards de milliards, qui font des petits depuis la nuit des temps. Et ils continuent de m’obséder, plus que ça, ils m'angoissent, car je reconnais en eux l'ADN de ceux de 1969, ceux-là même (les milliards et les atomes) ou celles-là même (les cellules et les prisons) qui m'ont fait péter un plomb dans l'épreuve de philo. Visions of Johanna. Quelle idée saugrenue de citer Bob Dylan. La tentation, oui bien sûr c'est humain, mais pourquoi passer à l'acte ? La probabilité de tomber sur un correcteur que cela intrigue, ou amuse, ou n'irrite pas, était proche de zéro. J'aurais mieux fait de parler de Cioran, mais c'était pas possible, je ne le connaissais pas.

 

Franz-Olivier Giesbert

F O G

Faux-cul de l'Œil Gauche

ou bien

Vrai Cynique qui s'Égare

 

Vu l'autre soir Damon Albarn qui poussait la chansonnette sur un plateau télé. J'aime bien cet artiste inspiré et prolifique, secret, tout en retenue, qui ne se prend pas pour le pape de la Britpop. Pas comme les deux frangins d'Oasis qui nous ont pris la tête en leur temps avec leurs egos surdimensionnés et leurs scènes de ménage. L'envie m'a pris d'une musique plus simple, voire naïve, comme un besoin de divertissement. J'ai ressorti le CD papillon de House of Love. Un disque arc-en-ciel apparu à l'été 1990. Side 1, track 1 : Hannah. Ça démarre au quart de tour et laisse présager le meilleur, un peu comme Mother's little helper sur Aftermath ou Taxman sur Revolver si vous voyez ce que je veux dire. Track 2 : Shine on, on y est déjà, une chanson comme on en rêve quelquefois mais qu'on ne rencontre pas si souvent. La mélodie, le son, les chœurs, le micro-solo "à la Hank Marvin" me vont doit au cœur. Ensuite, on n'a plus qu'à s'abandonner. Résister serait malvenu. Si vous êtes allergique à Lou Reed ou si votre médecin traitant vous l'a déconseillé, évitez Hedonist. Un titre qui s'engouffre dans le Souterrain de Velours, qui s'y ébat, s'y complaît, alors vous pouvez en faire de même si ça vous plaît ! Je m'y suis vautré sans retenue, c'est un canapé kinésithérapique. I don't know why I love you clôt la face 1 en beauté. Tout est bon là-dedans, aucune complaisance ni remplissage, un vrai hit en puissance comme l'a été The Beatles and the Stones, la piste 3 dont je ne vous ai pas parlé. Mais vous ne m'en voudrez pas, je crois même que vous m'en êtes reconnaissants.

Side 2, track 1 : Never... j'ai toujours aimé les chansons avec un riff et des percussions, comme Jumping Jack F. ou Sympathy for the D. C'est pas aujourd'hui que ça va changer. Fontana avait voulu en faire un single, sans grand succès, mais trente années se sont écoulées et le constat est sans appel, cette chanson s'est bonifiée... never, un nectar plein de Charmes, un Meursault.

La suite est très rock romantique. Someone's got to love you et Blind sont deux plages dans une pure veine Leonard Cohen, mais pas du genre emprunt ou plagiat éhonté, plutôt dans son atmosphère crépusculaire. Comme si un vent lointain venu de l'autre côté de l'Atlantique avait pollinisé la plume de Guy Chadwick, l'avait transformé en papillon. Celui de la pochette. Le dernier morceau est énigmatique, à commencer par son titre, Se Dest. Ne Ressemble à Rien de Répertorié. NRRR. Je ne vous dis que ça.

« Cyclistes, fortifiez vos jambes en mangeant des œufs mollets ! »

Pierre Dac

Mardi prochain, quelques prétendants à l'investiture des Républicains vont se croiser dans les allées du cimetière de Colombey-les-Deux-Églises. Et pourquoi pas Zemmour pendant qu'on y est, puisqu'il est gaulliste, oui oui il l'est, il a les oreilles pour tenir le képi, par contre pour le costume, faudra rembourrer avec de la paille à épouvantail. Venir prendre la lumière à l'ombre de la croix de Lorraine, quelle indignité, comme dirait le petit Nicolas ! Heureusement que le ridicule ne tue pas, ça mettrait les fossoyeurs dans l'embarras, déjà que tout le personnel hospitalier est au bord du gouffre.

Oublier le jour où nos êtres chers sont morts, se souvenir d'eux de leur vivant, de leurs belles heures, de leur naissance... le 14 juillet 1889, le 14 juin 1928, le 18 juin 1940... etc.

AMALGAME

BÊTISIER

CONCERTO

DÉCIDEURS

ENZO SCIFO

FRACAS

GLLOQ

HERMANN HESSE

IONISATION

JOUR GÎT

KUPFERBERG, TULI

LORELEI LORELEI

MON CULTE

NÉGA SIONISME

OÙ EST LE BEC ?

PAPPAGALLO E POLTRONA

QUAI D'ORSAY

RELATIONS

SANDERS, ED

TUTTO BENE

UKULÉLÉ

VIOLET JAUNE

WER BIST DU ?

XÉNOPHILE

YOU SAY GO

ZIMBABWE

Q = c'est quoi un aquoiboniste ?

R = un faiseur de plaisantristes

/\

O

\/

an Apple Record a day

keeps the doctor away

that's what people say

to boys made of clay

j'ai dû me tromper

dans la dose

délaissé la rose

de peur de me piquer

> t'aimes quoi comme livres ?

 - ceux qui racontent pas d'histoire

> qui parlent de quoi alors ?

 - de rien, des livres cavernes

> mais encore ?

 - ceux qui sonnent le creux

> le creux ??

 - comme un écho... du vide

> et pareil pour les chansons ?

 - non, avec des mélodies

> t'es spécial toi !

 - pas plus qu'un autre

> des livres sans histoires et des chansons avec mélodie

 - ça va bien ensemble

> si tu le dis

/\

O

\/

La vache, c'est dingue, mon corps se meuh !

Thue et Mue*

Commune du Calvados, créée le 1er janvier 2017, code postal 14740, 14210 et 14250. Son nom vient des deux rivières qui traversent la commune, la Thue au nord et la Mue au sud. Dans l'arrêté signé par le préfet, la graphie de la commune nouvelle n'est pas conforme aux règles de typographie française, son nom devrait s'écrire Thue-et-Mue.

La nouvelle entité regroupe les communes de Bretteville-l'Orgueilleuse, de Brouay, de Cheux, du Mesnil-Patry, de Putot-en-Bessin et de Sainte-Croix-Grand-Tonne, qui deviennent des communes déléguées, par arrêté du préfet du Calvados. Son chef-lieu se situe à Bretteville-l'Orgueilleuse.

* Kill and Move 

ABSURDITÉ                              CÉCITÉ

NÉCESSITÉ                           SURDITÉ

 

 

 

FRAGMENTS D'UN MANIFESTE CANIN  (113)

 

 

MNÉMOTECHNIQUE POUR TOUS  (58)

PA  :  Pistolet Automatique

PDA  :  Pas D'Accord

PPDA  :  Plus de Pouvoir D'Achat

SPD  :  Sozialdemokratische Partei Deutschlands

SA  :  SturmAbteilung

                                           PAS ÇA madame, pas ça

                                           mille et un coups de bottes

                                           ont tant usé le fond, que si vous essayez

                                           d'la mettre à vot' mari, bientôt je vous en fiche

                                           mon billet  il aurait  du verglas  sur les miches

Q = la folie des glandeurs

R = paresse

© les mots croisés

de Vincent Labbé

 

Le 26 juillet 1975, le groupe Taï Phong est l'invité de Danièle Gilbert dans Midi Première. L'émission se déroule au château de Busset, à côté de Vichy. Ce n'est pas le scoop du jour, mais il se trouve que c'est l'anniversaire de Mick Jagger. Qui l'a soufflé à l'oreille de Danièle, et pourquoi a-t-elle accepté de faire un petit coucou au leader du "Greatest Rock and Roll Band in the World", l'histoire ne le dit pas. Toujours est-il que la chanson Sister Jane parait toute indiquée, avec son atmosphère fleur bleue et ses petits accents de Lady Jane. On peut donc entendre la voix de fausset de Jean-Jacques Goldman se réverbérer sur les murs du château, qui n'a pas été à pareille fête depuis certaines soirées privées de Pierre Laval. Cela fait écho à la voix de falsetto du chanteur à la langue mordue. Les puristes diront que c'est plutôt à Brian Jones qu'ils pensent, sa chère et forte tête blonde, son dulcimer, un souvenir doux-amer.

 

Je twisterais les mots s'il fallait les twister

Pour qu'un jour les enfants sachent qui vous étiez

 

Jean Ferrat - Nuit et brouillard

 

 

Oh

Ha

ppy

birth

dayS

ting !

°¿°

Encore un matin 

Un matin pour rien
Une argile au creux de mes mains
Encore un matin
Sans raison ni fin

Si rien ne trace son chemin

 

 

Encore un matin
Qui cherche et qui doute
Matin perdu cherche une route
Encore un matin
Du pire ou du mieux
À éteindre ou mettre le feu

 

 

Encore un matin, ami, ennemi
Entre la raison et l'envie
Matin pour agir ou attendre la chance
Ou bousculer les évidences
Matin innocence, matin intelligence
C'est toi qui décide du sens

 

© J.J.Goldman

 

 

J'ai vu le couvreur, il m'a parlé de toit

 

                           Bonjour toi, cher Crêt de Chalam

 

                                                     Chalamalecum, Monsieur Ducret

 

Holà, le couvreur m'a parlé de vous

> ça va ?... t'es tout pâle

 - j'ai vu un homme en couleur

> non, on dit pas un homme de couleur

 - un homme en couleur

> on dit pas un homme de couleur, ni un homme noir

 - si, un homme en couleur

> on dit pas ça, on dit rien, on dit juste j'ai vu un homme

 - oui, un homme en couleur

> ok, ça suffit, j'ai compris

 - c'est un homme en couleur

> tu veux dire un homme en colère ?

 - non, un homme en couleur

> mais c'est quoi, un homme en couleur ?

 - un homme en couleur

> habillé tout en couleur ?

 - un homme tout en couleur

> stop, tu me feras un dessin

 - non, pas de dessin

> une photo alors ?

 - oui, un homme en couleur en photo

> et bien voilà... ouf !

 - un homme en photo couleur

© Foolz

Esperlombric

Le père de mon plus vieux pote - en ancienneté, pas en âge - était aussi grand que De Gaulle. 1,90m c'est sûr, peut-être même 2,00m. La selle de son vélo nous arrivait au niveau de l'estomac. Il aurait dû faire du basket, mais l'orientation scolaire étant ce qu'elle était en ces temps-là, il avait choisi (?) gardien de la paix. Il la gardait sûrement très bien quand il était en service, mais une fois rentré chez lui il devenait vite irritable. La paix c'est comme un bébé qui pleure. Tu mets des plombes à l'endormir et quand c'est fait, t'as besoin de décompresser. Quand il nous voyait glander, le grand Louis s'énervait et nous le faisait savoir. Il montait tout seul dans les tours, et on n'avait pas intérêt à lui répondre ou à le contredire, au risque de ramasser un coup de pied au cul, et je vous dis pas la pointure, au bas mot du 46. Alors on le laissait décolérer, ça prenait quelques minutes, et puis on reprenait nos non-activités, hors de sa vue. On l'avait surnommé T'affole pas. On, c'est à dire les copains d(es) abord(s). Ce n'était pas méchant, plutôt affectueux. J'espère qu'après toutes ses années passées à la côtoyer, il a trouvé la paix éternelle là-haut, Louis in the sky with diamonds...

Stan s'était levé tard comme d'habitude. Son matelas à mémoire de femme il l'aime, de toutes les matières c'est la white qu'il préfère. À midi en sortant de la poste, il avait senti que sa jambe était rède. Au stop de la Cascade, un grand black en trottinette lui avait fait une peur peule, le percutant à la hanche, l'insultant en anglais. Le sens de ses paroles lui avait échappé, c'est sûr qu'il ne sort pas de Yale, ho ! Blessé surtout dans son amour propre, il s'était rendu à la gendarmerie pour faire une déposition, bon gré, mal grey. Soulagé mais un peu morveux de cette démarche, il avait eu un drôle de flash black sur le chemin du retour, le visage d'Alain Braun, le premier de sa classe de 6ème. "Mister AB" avec ses lunettes et son petit sourire à la Claude Rich. Aucun potache sixties qui s'ignore n'avait envie d'en prendre de la grène, car il éblouissait tous les profs, mais pas les filles, y'en avait pas encore en 62. At the same time, the Beatles enclenchaient la 1ère avec Ringo et Love me do, et personne ne le savait, pas plus au lycée d'état de garçons de la cité du lion que rue de Rivoli à Paritchak.  Un jour la pink wave viendrait, sans crier gare, comme mon prince... never mind the bollocks here's the Sex Pistols, compissant Elvis, vomissant leur Guiness sur les boots des Fab Four, quatre crapauds à peau lisse.

J'ai attendu que tout le monde soit parti pour me recueillir devant mon vieux Charlie. Je l'ai vu cinq fois seulement et je chéris particulièrement les deux concerts avec Mick Taylor. Après, avec Ron Wood, Billy Preston et les percussions, c'était plus pareil. Vers minuit, j'entre dans la chapelle ardente par une porte de service. Un véhicule funéraire est sur le parking, donc il y a encore un préposé à l'intérieur. Pas un bruit. Je jette un œil et pousse une porte entrebâillée. Un homme en livrée grise est penché sur le cercueil, il passe sa main sur le visage de Charlie. Il sent ma présence dans son dos, sursaute et rajuste la position. Vous cherchez ses dents en or ? Il me dévisage méchamment. « Vous êtes de la famille ? » Oui, de la grande famille... c'est dans les mains et les pieds qu'il a de l'or lui dis-je. Il se retient de me mettre son poing dans la figure et me pousse vers la sortie dans un fondu au noir. J'ai pas pu passer de temps avec mon cher défunt, mais je reviendrai... peut-être inversera-t-on les rôles : Shake, rattle and roll !