Stan s'était levé tard comme d'habitude. Son matelas à mémoire de femme il l'aime, de toutes les matières c'est la white qu'il préfère. À midi en sortant de la poste, il avait senti que sa jambe était rède. Au stop de la Cascade, un grand black en trottinette lui avait fait une peur peule, le percutant à la hanche, l'insultant en anglais. Le sens de ses paroles lui avait échappé, c'est sûr qu'il ne sort pas de Yale, ho ! Blessé surtout dans son amour propre, il s'était rendu à la gendarmerie pour faire une déposition, bon gré, mal grey. Soulagé mais un peu morveux de cette démarche, il avait eu un drôle de flash black sur le chemin du retour, le visage d'Alain Braun, le premier de sa classe de 6ème. "Mister AB" avec ses lunettes et son petit sourire à la Claude Rich. Aucun potache sixties qui s'ignore n'avait envie d'en prendre de la grène, car il éblouissait tous les profs, mais pas les filles, y'en avait pas encore en 62. At the same time, the Beatles enclenchaient la 1ère avec Ringo et Love me do, et personne ne le savait, pas plus au lycée d'état de garçons de la cité du lion que rue de Rivoli à Paritchak.  Un jour la pink wave viendrait, sans crier gare, comme mon prince... never mind the bollocks here's the Sex Pistols, compissant Elvis, vomissant leur Guiness sur les boots des Fab Four, quatre crapauds à peau lisse.