BELLA 

 CIAO 

C'était une urgence, prioritaire

Faire une expérience, littéraire

Rien de grave, comme Emil l'a dit

Tout est superflu, le vide aurait suffi

« Je suis née sous Pétain, je ne veux pas mourir sous Le Pen »

 

( parole de manifestante )

 

 

« Je suis né sous Le Pen, je ne veux pas pourrir sous Zemmour »

 

( parole de fils de manifestant )

Après la fermeture au public du championnat de France en mars de l'année dernière, j'ai imaginé un moyen de pratiquer un basket "domestique", le lancer franc d'éponge. C'est un dérivatif, un pis-aller mais c'est mieux que rien. La ligne de lancer franc est matérialisée par le bord de la table de cuisine, la raquette par la plage derrière l'évier, un triangle de 95 x 45cm. Dans la raquette, quatre paniers-récipients : un porte-savon, un petit vase pour la brosse à vaisselle, un seau à champagne Canard-Duchêne (aluminium) plein de bouchons PVC et une verrine vide. La distance est de 5,10m.

Détail des points pour chaque cas de figure :

- évier + bords d'évier = 0 (air ball)

- raquette (triangle) = 0

- seau champagne = 1

- porte-savon = 3

- verrine = 3

- vase = 5

- paroi entre 2 bacs = 10

 

Super bonus (éponge retombée  

sur petite tranche) :

- évier = 13

- raquette = 18

- bords d'évier = 28

- paroi entre 2 bacs = 35

 

Bonus (éponge retombée

 sur grande tranche) :

- évier = 9

- raquette = 16

- bords d'évier = 20

- paroi entre 2 bacs = 30

Winston

/\

O

\/

C'est le temps d'aujourd'hui

sur les trottinettes électriques

d'anciens  piétons  platoniques

filent droits comme des i, des j

                                             sous les rues sont des réseaux

                                             qui déploient la jolie fibre liberté

                                             et  dans  les  foyers  modernité

                                             flambent mille pugilats sociaux

tout  cela  est  bel  et  bien

oui  mais est-ce que demain

les   consommateurs   finaux

seront de plus en plus finauds?

L'autre jour, dans la file d'attente devant le bureau de poste, j'ai vu un homme sans barbe. Son petit masque en tissu imprimé à motifs provençaux laissait apparaître son menton. Il attendait son tour, sans manifester de désordre apparent. La femme qui le précédait lui tournait le dos, peut-être n'avait-elle pas remarqué son visage glabre. Il faut dire que le soleil donnait fort et que l'homme était à contre-jour. Quelle chaleur, dis-je à cet homme rasé d'une quarantaine d'années, pour voir s'il allait bien. Oui, me sourit-il, mais on ne va pas se plaindre. Aucun signe de détresse dans son regard, pas de trouble perceptible dans le timbre de sa voix. Malgré tout, j'ai toujours à l'esprit qu'un homme sans barbe peut parfois présenter tous les aspects de la normalité et de la bonne santé, tout en étant gravement atteint. Vous vous sentez bien ? insistai-je en me rapprochant de lui. Oui, m'a-t-il dit, il faut qu'on s'habitue à ces coups de chaud, ça va devenir notre quotidien. Ensuite il est entré dans le bureau et je l'ai observé à sa sortie. Tout paraissait normal dans son comportement. Je m'étais inquiété pour rien.

Pierre-Hugues Herbert et Nicolas Mahut font la paire.

Bravo pour votre deuxième titre à Roland Garros.

Vous m'avez fait un plaisir immense. Merci !

Au bord du sentier, entre la mer et les rochers, il était là, posé verticalement mais sans ostentation, du fait de sa petite taille. Il n'avait l'air de rien, si ce n'est d'un petit morceau du Réel, à son corps défendant. À le voir, on aurait dit qu'il déplorait son statut de petit minéral détaché du Grand Tout, et je l'ai compris. On est sur la même longueur d'ondes me suis-je dit, lui 90 grammes de calcaire ocre brique orange, et moi 70 kilogrammes de protéines animales blafardes. Il m'a plu tout de suite. Je l'ai ramassé et glissé dans ma poche. Un peu plus loin sur le chemin, je l'ai pris dans ma main pour l'observer. J'ai pensé immédiatement à Wilson, le compagnon de Tom Hanks dans Seul au monde (Cast away, le film de Robert Zemeckis). Alors je l'ai baptisé Winston, le deuxième prénom de John. Quelquefois, je le dépose dans le petit thalweg formé par le sternum au niveau du plexus solaire. Winston, pierre de cœur.

                           Il est au

                           De son silence.

                           Debout sur l'aube qui ordonne les maisons.

                           Il est comme la buée sur la vitre, celui que je te dis.

Son ami Natch l'était depuis l'année de Paris mai, ami. Natch, il l'était devenu plus tard, quand travail prit un sens opposé à profession. Un nom venu tout droit sans droits d'auteur du Natch'l blues de Taj Mahal. Ami n'était plus statut, mais sentiment incarné, sensation physique. Des lunettes invisibles, un sourire sûr, un rire, un blouson comme un spencer, pour sûr le Jeremy de son green Peter.

/\

O

\/

Hier matin, le pigiste a publié par erreur un brouillon. Questionné vers midi au sortir de son "sas de décompensation" (une pièce remplie de carton et de papier kraft, bâtons de colle, adhésifs divers et matériaux d'emballage), il n'a pu donner d'autre explication que "c'était tôt le matin, j'avais pas la jouissance de toute ma faculté". Dont acte. Faut appeler un chiot un chiot, c'est une faute éditoriale. Pas besoin de réunir le bureau pour prendre la sanction qui s'impose, la mise à pied.

 

X              X

X

X              X