Au pied de mon lit, je détecte une présence. J'ouvre les yeux mais dans la pénombre ça ne suffit pas pour voir en relief; avec les oreilles c'est plus facile. On me parle, ou bien je rêve ? « Comment est-ce que tu écris le verbe metrre ? » me demande une voix d'homme, indéterminé de l'intérieur. M, E, deux T, R, E. La réponse est sortie de ma bouche, mais sans passer par la case cerveau. « T'es sûr ? Je croyais que c'était comme dans "metrre étalon" » Tu fais comme tu veux, après tout la licence poétique est faite pour qu'on s'en serve. Qu'est-ce qui m'a pris de lui parler de ça. L'intrus qui dit tu maugrée que la poétique n'est plus utilisée depuis longtemps, sauf par les personnes fragiles, celles qui ont peur d'appeler les choses par son nom. Par leur nom, précisé-je sans m'adresser directement à lui, car en l'occurrence j'ai pris la parole au nom des mots. « Toi, évidemment, t'as des états d'âme, tu vis dans un autre monde ». Un autre monde que le tien, ça m'étonnerait. En tout cas, je n'oublie pas où je suis, c'est le premier stade de la conscience. « Et tu es où, là, exactement ? »
En France, et toi ?
« BasutoLand »