Et les heures et les gestes dont tu voudrais retrouver

l'empreinte toujours tiède, où sont-ils partis, portés si

pâles que ton regard les brûle comme feuilles mortes

sous le soleil d'une loupe ?

Miettes d'un vécu incertain, ombres fixées mal révélées

au cœur de ta cervelle ombiliquée, tu n'arrives pas

à oublier de t'en souvenir