À l'heure du laitier, redevenu

aveugle du troisième œil,

il ne te restera rien
de ces visions de Johanna,

petites mains de l'imaginaire,

fourmis volantes du rêve

de Martin Luther King.

Sur l'écran sanguine orange
de tes paupières closes,

Cindy Drella est là, on dirait
une Mona Lisa qui ne sourit pas.
Une petite grimace tirerait peut-être

une étincelle de ses yeux vairons,
mais comment oublier que tu es

toujours coincé en plein Catanzaro

avec ce maudit blues de Messina