Tu pars. Tu t'arrêtes... Tes erreurs de calcul et tes pas de travers. Ces faux départs te fauchent les pattes, parce que sur l'asphalte, tes cellules craquent, elles veulent être débarrassées de cette pesanteur dégueulasse. Avec un peu d'herbe pas tendre, pas verte, c'est nature et décadence. Bye bye baby blue, un pur cadeau. Tu la happes par le nez, tu l'avales, c'est du chaud, c'est la beauté cachée des secrets que tu craches.
Elle avance sur la plage, elle n'a plus de chaussures, elle parle seule, s'arrête là, lève les bras, elle repart, s'adresse aux arbres, aux bêtes, au bleu des vagues. Elle a vécu là-bas. Le pays des brûlures... Elle est belle et sauvage. Quel âge a-t-elle ? Elle s'appelle Clara. Ses parents l'égarèrent dans la nuée des eaux et les nuages la recrachèrent, nue, sur le sable. Sur un autre versant de l'azur, ses draps de gaz rares.
Dès l'aube, elle se lève. Et elle part. Et elle parle. Elle attrape des phrases éclatées, balayées par les vents, arrachées au cratère du réel. Elle les prend et les dresse, tels des fauves échappés de la cage aux rêves que ses yeux percèrent de leurs feux... Et au crépuscule, avant que la lune la prenne dans sa gueule de chatte aveugle, la peur l'arrête, elle trébuche et chute, c'est la fée des égarés.
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