Dans ce rêve mutin du matin je griffonnais

un poème  au dos  d'un livre, un  brouillon

malhabile dont les mots mal tracés glissa

ient sur la quatrième de couverture glacée

Un revers  de la main  brouillait  les mots

comme les œufs dans la poêle et les ren

daient  ils' lis' sib' les,  car en plus  d'être

glissante ,   la   surface   était   mouillée.

Pâle  circonstance,  je  n'étais  pas  seul

et dans une voiture. Dans ces conditions

le  texte  était  mort - né,  c'est  pourquoi

tout  de  suite  après  le réveil,  j’essayai

de le réanimer  et de faire aller la poésie

là  où elle se plaît, dans  les  déliés, les

délaissés, et non en plein dans le fossé