intérieur nuit... j'ouvre un œil, et la narine opposée... odeur de pisse de chat ou tchador de shapour bakhtiar ?... va savoir de quoi un ancien premier ministre iranien est capable, 24 ans après son assassination... le volet roulant jette un halo sur les objets environnants... moucharabique de sultan perse qui a pas découvert le swing... sur le meuble à gauche, la galerie de portraits et de pays sages est au garde-à-vous... l'église d'auvers et le petit bois au repos, lazaretto et abbey row'd... hé qu'est-ce qui se passe sur le passage piétons ? les lois de la perspective ont dû être renversées dans la nuit par un dissident de daech, fou furieux de la publicité faite à ses frères syriens par le plasticage de palmyre... je vois une bande blanche qui n'est pas dans le bon sens, elle s'écarte, elle diverge au lieu de converger... horreur, c'est le mausolée de chirico profané par egon schiele... et il est où celui-là, il est pas entre les képis de beaubourg et les pommes de ian ?... art dégénéré non, mais asocial au point de ne pas supporter la vue d'un uniforme, ça se pourrait... non, c'est moi qui débloque, son nu est dans la salle de bains... ça résout pas le problème de cette white stripe qui offense la presque pertive... stop ! c'est pas une bande blanche, c'est le costume de john... sacré vieux john, toujours sur la brèche à brouiller les tracks...