J'entre dans l'appartement, j'ai la clé. Plutôt que la salle d'attente, je cherche une chambre pour m'allonger. J'ouvre une porte, puis une autre. « Vous cherchez quelque chose ? ». Un homme est derrière moi. C'est le frère de Mr D. Il ne me l'a pas dit, mais je le comprends. Il ressemble à Maurice Pialat. « Le contrat est la thérapie, pas l'hébergement » me dit-il en haussant le ton. Oui, je sais, mais je ne voulais pas déranger, juste me reposer. L'homme me toise, son regard est l'exécuteur d'une autorité qui lui est naturelle, instinctive. Excusez-moi, je vous rends la clé, dis-je en la lui tendant. « Vous expliquerez ça au juge » dit-il en saisissant la clé. Quel juge ?  « Le juge d'application des cures » S'il vous plaît, n'en parlez pas à Mr D., je m'en expliquerai avec lui « Je le remplace pour un temps, il est fatigué » De quoi souffre-t-il ? « Comme vous, des armes. On va s'arrêter là »