Le Gros Poucet

Les poches pleines de scories lourdes de sens

et d'obsidiennes "viens-y si t'es un homme"

le poucet n’a pas peur, sauf de se résigner

fatigué de changer de cap à chaque lacet

du petit chemin en épingle à cheveux

Il y perd le nord et aussi son latin

qui male amat, male castigat ?

non, c'est plutôt cave diem ou bien

carpe canem… le doute s'insinue

car il le sait, errare humanum est !

Vers l'est, il y va, puisque l'est est à droite

du nord quand on va du sud vers le nord

il pense : mein deutsch me serait plus utile

wie ein messer, comme un couteau de poche

pour trancher dans le lard de la nuit

Mais parler la langue du pays ne sert à rien

quand on est dans le maquis, alors il rajuste

son bonnet pour ne pas perdre les bruits

et il laisse tomber ses gros cailloux noirs

irgendwie, ça sera moins lourd au retour

             Banco


Dans ma poche j'ai mis les billets

 et comme il y en avait encore

dans une valise j'ai mis les billets
 et comme il y en avait encore
dans un camion j'ai mis les billets
 et comme il y en avait encore
dans un wagon j'ai mis les billets
 et comme il y en avait encore
j'ai regardé ce qu'il y avait marqué
 si c'était pas des faux billets

Dessus c'était écrit "banco nacional
 de la republica cubana", couleur verte
comme des dollars, mais de mauvaise
 qualité, de mauvaise facture dirait-on

pour faire un bon mot, mais enfin

 c'était pas des billets de monopoly

alors pourquoi ça avait l'air d'une farce

 pourquoi est-ce qu’on n’y croyait pas ?

Porque caché dans un pequeno rincon
 entre la bandera della republica
cubana y una vista della gran plaza
 della revolutione, il y avait écrit
"el director del banco nacional" et
 c'était signé de trois lettres : Che !

        Instant Drop


La goutte d'eau de l'instant présent

the instant drop of water

tombe sur le sommet de ma tête

falls on the top of my head

d'une stalactite de larmes gelées
from a stalactite of frozen tears

sur une boursouflure d'humanité

on some kind of human puffiness

condamnée à l'oubli de la malfaçon

forced to mistake and oblivion

à la poubelle de la civilisation

to the garbage of civilization

comme un avorton de la pensée

like a bad born baby thought

asphyxié par son propre cordon

strangled by his own cord

          Cool, man

Tu veux la vérité vraie, man ?

elle est claire comme du jus

de chique, pure comme une eau

de vaisselle refroidie dans l'évier

Ou alors on parle de la plus belle,

la liberté. HAUT, BAS, FRAGILE, man

une Vénus de Botticelli mal emballée

que la Poste te fracasse en Picasso

L'humanité, l'hérédité ? une ménagerie,

du petit lait tourné en eau de boudin 

c'est du pareil on m'aime, man

de la poudre aux œufs, du flan

J'te saoule je sais bien mais

quand faut y aller faut y aller

tenter le coup, jouer le jeu

c'est la condition nue, man

S'il Vous Plaît

Laissez les mots

pour ce qu'ils sont

des salopiots qu’on

voudrait voir grandir

des fils à papa

des ingrats

Dans l’état

où ils rentrent certains soirs

bourrés comme des cantines,

en oubliant qu’ils ont eu

à l’origine, un sens

on a honte de les héberger 

Où vous aimeriez

qu’ils soient

ils ne sont pas

et pour avoir

le dessus sur eux

il faut crier, fort 

Les trouver

au moment où

on en a le plus besoin

est un pari difficile,

presque le treizième

des travaux d’Hercule

En ouvrant la bouche

on se surprend parfois

la langue pendue

à un fil d’Ariane si fin, 

celui de la sagesse,

du mutisme, alors

S’il Vous Plait

Laissez les mots

Dans l’état

Où vous aimeriez

Les trouver

En ouvrant la bouche

Réveil


Bel objet

Qui donne

L’heure exacte

Deux fois par jour

Pour peu qu’il soit arrêté

Le Nom du Père

Dans quelque temps peut-être

je pourrai te dire si l’écriture

automatique a prospéré

en marge du Verbe-Alizé

pour l’instant je n’ai trouvé que le nom

du mal qui m’a heurté un matin

masqué à l’heure du laitier

c’est celui de mon père

mais avec un J, avec un C, avec un B

Dans l’intervalle séparant la vision de la peur

juste avant le hoquet qui indique

que le corps de l’oiseau glisse au vent

sans queue ni tête pour gouverner

ses ailes creuses vers la vallée

je me rapproche en silence du rocher

luisant de l’humeur vitrée

d’un des mille yeux de la nuit, crevé

en passant le chas de l’aiguille blanche

Le Sourire de La Murène


Entre chienne et chatte

le marchand d’Angles Blancs K.O.

glisse son tapis de nerfs

sous les pieds de la nuit

À vrai dire un paillasson

usé jusqu’à la corde

qui ne tient couché

que par hypocrisie

Car il n’est pas rare

qu’il ondule d’aise

en me voyant me prendre

les nœuds round sensitifs

dans ses petites franges

Mon tourment nourrit

son sommeil exactement

comme la murène s’empiffre

des charognes marines

qui nagent entre les eaux noires

Et au petit matin

c’est avec le sourire

qu’il ébroue ses cinq sueurs

et me regarde d’un air contrit

aspirer ses miasmes

à pleins poumons

Le Tour de La Question


La question posée - ou la proposition

portait sur le même sujet dans tous les pays

et les dates du scrutin étaient suffisamment
espacées l'une de l'autre pour que chacun
puisse participer à tous les votes qu'il voulait

En effet, tout citoyen européen avait sa
nationalité d'origine, plus cinq autres de
son choix, mais sans procuration possible

avec l’obligation de se déplacer

Je commençai mon périple par l'Allemagne

puis l'Italie, et ainsi de suite dans le sens

des aiguilles d'une montre pour arriver au
Royaume Uni et dans ce cas, terminer

mon tour d’Europe par la France

D - Leben über alles

Und Gott mit uns

I - Non è bella la vita ?
    Un poco ma non troppo

E - Viva la muerte

No mejor

P - A vida é criança  de Lisboa

Obrigado ô meu Deus !

U.K - What kind of life ?

 A still life

F - Elle est pas belle la vie ?
     Et ta sœur ?

Je sens dans les replis

de mon âme servile

des veines fragiles

où ma pensée circule

dans une galerie de termite  

À la recherche de ses ouailles

de ses idées… pourquoi ses ?

une seule idée suffira

- l’une après l’autre -

dépouillement fait loi

Mais il n’y a plus rien, tout

s’est écroulé, je ne sais pas

faire parler la poudre

encore moins trouver les mots

ceux que l’on transforme en acte

« Arrête ! » me dit une voix

« ne vois-tu pas que tu arrives

au bout de l’ennui ? » bien sûr,

mais je dois poursuivre, ne suis-je

pas le « chairman of the bored ? »  

J’ai trouvé ! Ici gît un fossile

un éclat de couleur pure, lessivé

si mal dégagé de sa gangue fœtale

qu’on pourrait le croire mort-né

Retourne-toi, prie une dernière fois

et fais une croix sur ta foi

Je ne te parle pas, je t’écoute

tu ouvres les yeux sur tes propres paroles

comme un miroir de mots

Je ne te parle pas, je t’écoute

tu es ce que j’écris sans te voir

et tu m’ouvres à toi dans ton silence clos

Je ne te parle pas, je t’écoute

au centre de toi, je respire tes songes

et lave d’une saignée de gestes

ta souterraine angoisse

Pourtant je ne te parle pas, je t’écoute

je t’écoute et tu me contes un dieu

où loge ma naissance

C’est en toi que je nais,

et c’est dans mon silence que tu meurs

car je ne te parle pas, je t’écoute

       Dr Do Not

Cela faisait bien deux ans que j'allais voir

régulièrement le docteur à son cabinet

et je n'avais pas vu que sa boite à lettres

se trouvait au rez-de-chaussée sur rue
plus bas que l'entrée qui était à l'entresol
mais ce matin là ce n'est pas l'endroit

où elle se trouvait qui attira mon attention

mais l'inscription en plein milieu de la boite

car il manquait une lettre, tombée, perdue

volée peut-être par un quidam en manque

ce n'est rien une lettre, ça peut ne rien changer

à son mot, mais ça peut aussi tout changer

on pouvait lire distinctement : Dr DO NOT

et je me demande combien de patients

après avoir découvert l’identité du docteur

ont monté l'escalier avec l'ombre d'un doute
en faisant taire la petite voix qui leur soufflait

à l'oreille « you know, the doctor doesn't ! »

Avec mon frère Guy

mon alguazil non familial

mon brinquin pas consanguin

on n’a pas le même filet rouge

qui court dans nos artères mais

à coup sûr c’est la même encre

sombre qui vient par capillarité

de nos bulbes rachidiens

vers nos stylos décharnés

Pour preuve, depuis longtemps

j’écris dans sa veine d’avant

et n’ayant rien reçu de récent

dans sa veine de maintenant

je persiste, saigne et perfuse

mais si peu, si faiblement que

mon algue à z’îles n’en saura rien

au moment de tremper sa plume

dans l’encre bleue du golfe du lion

                   

                 1950

JWL né en 1940 à Liverpool UK

        …        ?   à       …      ?

débuts en 1960 à Hamburg RFA

interruption  en 1970 à London

mort en 1980 à New York USA

                  >+<

Qu'a fait John Winston Lennon

en mille neuf cent cinquante ?

rien ; il a eu dix ans au début

du mois d'octobre, et certains

ont vu sa gueule à la récré…

Tu parles d’une vie méthodique, charmante

à ses jours, mais méchante à ses heures

tu parles de lui rendre cette justice

de la laisser faire selon ses rites

ancestraux, tu parles d’une vie

Tu parles d’une voix pour tous ceux dis-tu

qui n’en ont plus, ceux dont la langue

a été liée et qui s’étranglent à l’idée

de retrouver la parole, à la pensée

que la liberté existera, tu parles d’une voix

Tu parles d’un trait, d’une barre qui masque

la vue, qui barre le passage, et qu’il faut

effacer, qu’il faut soulever pour ne pas rester

planté là comme un privé, les deux pieds figés

dans la terre mouvante, tu parles d’une traite

Tu parles au présent d’un monde qui presse le pas

d’un monde oppressant qui déroule son tapis vert

son tapis gris, mais c’est pour cacher les taches

noires du passé, qui furent rouges de baisers et de

la virginité perdue, tu parles d’un monde qui fuit

Tu parles encore, mais l’éloquence n’est-elle pas

surtout faite de silences, posés entre les phrases

qui sont des valises trop lourdes dont on se déleste

de plus en plus souvent, jusqu’à les laisser sur place

pour aller voir un peu plus loin, si tu parles encore

posTe resTanTe

à Toi le Temps qui Te caches derrière

Ton peTiT doigT, avec Ton air de sainT

niTouche, de m’as-Tu-vu. Toi qui prêTes
à la TêTe du clienT, à Taux honTeux, Toi
et Ton Tiroir-caisse, ToTaliTaire Tirelire
qui TinTe à chaque Thune qui Tombe
Tu as Toujours Tiré la couverTure à Toi
nous laissanT TouT bébés accrochés au mur

gigoTanT dans nos langes Trop serrés
aTTenTion aux raTs qui sauTenT, aTTirés

par les peTiTs orTeils à l’éTouffée ; il esT

Trop Tard pour regreTTer d’avoir quiTTé
le venTre de nos mères, Trop TôT pour
Te Tancer, Toi qui Touche à TouT eT qui
résisTes à la TenTaTion. Tes Trois gouTTes

TombenT sur nos TêTes. Tu sais que ça nous
Tape sur le sysTème, et Toi Tu resTes là

Tel une leTTre morTe en posTe resTanTe

TouT le monde Trime, s’agiTe, faiT son

Truc, Tandis que Ta saTanique MajesTé
aTTend, TrompeTTe à  la main, bouche
enTr’ouverTe en peTiT Tunnel de Ténèbres

qui englouTiT l’insTanT "T" ; ô Temps

ôTe Toi de Toi que je m’y meTTe !

          Carbone K


Écrire au noir, à l’aveugle, de confiance

pincer le crayon entre le pouce et l’index

sans mésestimer le rôle - majeur - du majeur

le laisser s’agiter, s’égarer dans des flaques

d’inspiration douteuse, avant de s’ébrouer

fissa là, sur le papier cousu de fil blanc

Écrire en sachant que seize the day

plus seize the day ne feront jamais

des mois de trente deux jours

écrire mais ne rien faire passer

par voie de presse, au risque de voir

aux culs blancs de ceux qui s’assoient dessus

imprimés à l’envers, les odes, les rimes 

les ballades, les chants divers

Croire à l’existence des hommes-poissons

à l’eau qui a fini par quitter les poumons

à l’oxygène O infiltrant le carbone K

parler sans souci de ce nuage noir

qui retombe en odeur de Sainteté

de ce rapprochement d’horizon

qui s’assombrit chaque jour

depuis des milliards d’années.

Écrire, c’est tracer des lettres

au noir de fumée dans un ciel d’encre

L'Oiseau Sans Nid
   

Et si je suis une vache

    und wenn ich bin eine kuh

pas sacrée pour un rond

    überhaupt nicht heilige

je rumine toute la journée

    ich kaue den ganzen tag wieder

soit de l’herbe tendre

    entweder grün gras

soit ce fameux - et seul ?

    oder dieses berühmt - und einziges ?

problème philosophique

    philosophisch problem

non pas le temps qu’il fait

    gar nicht das wetter heute

mais le rapace-temps

    aber das greifvogel-zeit

qui déploya ses ailes

    das seinen flügeln ausgebreiten hat

mais jamais ne les replie

    aber niemals klappt sie zusammen

car IL est une fois pour toutes

    denn ES ist ein für allemal

L’Oiseau Sans Nid

    Der Nestlos Vogel

    La Wraie Wie

 

 

Irgendwo ist das wirkliches leben

mir begegnet in seine « so wie so »

dunkelrote verkleidigung… mais

dans la wraie wie, ça déboule

en laissant voir sa dent en or

ça se double, ça se dédouble

c’est redondant dedans

ça déborde du cadre

sans crier gare à toi !

car « toi » ne se voit pas

mais « moi » oui par millions

et il y a « nous » qui contient

tous ces moi baveux

comme des eux mal cuits

et nous est contre « eux »

nous, singeant eux

nous, sachant demander

mais pas pardon, et eux

pouvant paver leur enfer

en avance, eux voulant

enfin ouvrir ce pli

en souffrance…

Février


Un mois qui suit celui qui l’a précédé ne peut

pas être mauvais, et j’entends bien m’assurer

que ce sera le cas, c’est à dire qu’il sera bon,
ou si vous préférez, que ce ne sera pas le cas

d’un mois mauvais. De toutes façons, ce cas

- que j’accompagne de mes vœux - échéant
ou pas, ce mois sera - bon ou mauvais - mais
il sera, le problème étant que, suivant le cas,
je serai ou ne serai pas en mesure de pouvoir

contrôler sa qualité. Car comment juger de
la qualité d’un mois qui en serait dépourvu ?
Le seul moyen de surveiller son évolution
reste donc de se situer dans le cas où ce cas

échoit, car là vous avez le choix de donner
suite ou non à votre entreprise, parce qu’é

-videmment s’il n’échoit pas, qu’en serait-il
de la possibilité d’une tournure favorable

que pourraient prendre les évènements, alors

que l’hypothèse même de leur survenance
serait - par la force du postulat - caduque ?